Analfabetismo en un mundo lector

Continuando con lo que ha resultado una serie sobre cartas con olor a tinta y no a impresora, he recordado que cuando aún no tenía ocho años --pues aún vivíamos en el campo--, Domitila, una mujer inquilina que tenía su casa muy próxima a la nuestra, me pidió que le escribiera una carta (ya no recuerdo a quién se dirigía), pero la sensación de ser importante por los conocimientos que yo tenía y la adulta no, no se me ha borrado nunca, pero la he meditado en mis sucesivas interacciones con otros que no han tenido la suerte de leer.

Blanquita, fue mi empleada por muchos años. Fue la nana de mis dos hijos menores, y una mujer que ha sido mi amiga. ¡Qué mujer! criada en la desgracia, con un padre alcohólico y una madre lavandera que murió delante de ella lavando ropa ajena en una batea, a mano, por un salario miserable y con su tribu que sacar adelante con extremas dificultades.

Blanca no aprendió a leer por dislexia, no por falta de oportunidad para ello, pues a los ocho años llegó acogida a una casa en que la educaron y protegieron, pero nunca he visto persona tan capaz de arreglárselas en un mundo para lectores, en que para sobrevivir hay que leer o conseguir quién lo haga por uno, claro que esto siempre la ha humillado y ha inventado un surtido de estratagemas para pedirlo sin que se note.

El problema es la lectura, pero ¿de números?.... ¡nadie le gana a sacar sus sencillas cuentas!, pasando los billetes de un montoncito a otro hasta pagar sus compromisos, ahorrar para arreglar su casa, tener para sus gastos de salud, y así.

Este es mi homenaje a una mujer excelente, que con melladas armas ha hecho más que muchos, pues por si fuera poco, sus dos hijos son oligofrénicos y su marido, un cero ala izquierda, un lastre, por desgracia.

Ilustré esta entrada con unos ideogramas chinos para hacernos una idea de lo que se debe sentir en la vida diaria al no dominar las letras.