Detrás de una puerta abandonada. Mi versión de los "hechos"

Pocos han aceptado la invitación a contar algo de lo que les ha sugerido la foto que, para mí, cuando la encontré, fue inquietante en cierta medida pues me sugirió parecidos sentimientos que los que se han compartido acá. Dejo mi versión ahora: 

Ian McNamara miraba las tierras agotadas y pobres de sus ancestros escoceses y anhelaba un futuro mejor para él y la familia que fundaría. Buscaba dónde podría hacer producir de mejor modo lo único que tenía como capital: sus conocimientos de ovejería y pastoreo. Poca cosa realmente, donde todo el mundo se dedicaba a ese oficio, pero era tenaz.

 Luego de mucho averiguar, supo de que en el fin del continente americano -donde sólo los hielos antárticos existen más allá del mar- se estaba desarrollando una industria lanera en que personas como él eran muy bienvenidas. ¡Probemos!, se dijo y partió cerrando la insegura puerta, con sus bisagras por el lado exterior. Era el último de su estirpe, y al partir nadie lo despidió, salvo su fiel perro pastor, compañero de tantas horas de soledades y sueños de mejor futuro.

Fue larga la navegación; durísimo el paso por el estrecho de Magallanes, pero llegó sin novedad a Punta Arenas, Chile, la tierra prometida para su despegue personal. Todo era entusiasmante. ¿Cuándo partiría a la estancia tierra adentro donde lo esperaban? No era tiempo de recordar su vieja y destartalada casa en el norte del mundo.

 Pasaron los años, la soledad de esos enormes páramos ventosos fue su compañera, la única con nombre femenino en cientos de kilómetros a la redonda, pero ya no pensaba en eso. Se había adaptado a su nueva vida y Escocia con sus tierras se diluía en días, meses y años como les pasó a muchos otros como a él. Ya ni su perro estaría para recibirlo, ¿para qué volver? 

 La puerta que cerró nadie la abrió. No había nada de valor aparte de unos pocos recuerdos y esos los llevó consigo.

Detrás de la puerta abandonada

Ya nada pasa tras sus maderas blanqueadas por el tiempo y el clima. Casi se confunde con lo que la rodea; se ve poco. Su vejez y color sin más gracia que la pátina de sus años dan una imagen triste y pobre, pero  no se engañen: ¡cuántos acontecimientos han pasado tras ella!
Detrás de la puerta abandonada, ¿qué hay?, ¿qué pasó? Les invito a contar lo que les sugiere. Ya contaré mi versión.

Demasiados quizás.

Basado en una historia real.

Si viviera, hoy no tendría a Roberto junto a mí. Si no hubiera muerto, quizás no tendría a este amor conmigo. Quizás. Son muchos quizás, pero lo seguro es que en cada niño de unos cuatro años veo al mío, el que no nació por no arriesgarme, por cálculos fríos que hoy me congelan el alma.

Aldeano de nacimiento, guerrero por error

Ahora va mi versión de esta Historia Posible, de las que suelo inventar en estos casos. 

La foto es la misma que en el post anterior, para tenerla presente. Gracias a los que improvisaron sus versiones de lo que veían en ella.

El viejo Bojan Kazurlovic sólo sabía de criar sus ovejas y cabritos en la agotada tierra que lo vio nacer y antes de él sus ancestros hicieron lo mismo hasta perderse sus historias mínimas en lo profundo del pasado. Sólo fue a la escuela para pintar su firma cuando "repicaban fuerte", cosa rara en ese rincón del mundo.

La rutina, la calma, el orden establecido -su mundo en realidad- se vio dado vuelta cuando la guerra llegó con sus trompetas a las puertas del villorrio llamando a enrolarse para defender a su nación. Los nacionalismos son cosa seria y se llevan a sus mejores hijos, cosa que vivió muy de cerca nuestro anciano, cuando veía pasar a los jóvenes que conocía de toda la vida rumbo a los hospitales y luego.... a una silla de ruedas, la fosa o la locura.

Sí, muchos de los mejores hijos de Croacia se fueron en aras de su nación, y Bojan, siendo uno de corazón bien puesto, no fue de los que partieron cubiertos por su bandera; a él le toco recibir medallas por sus actos de heroísmo y servicio, pero no tuvo tanta suerte como los que no volvieron a su aldea desolada, llena de cruces, con los campos incultos y, lo más triste, sin su mujer Desanka ni su hijo de su mismo nombre, como corresponde al heredero de  tradiciones familiares tan amadas.

Ronda con olor a frutas

Hubo un concurso en Blogerlandia el año 2007 en el que participé y he publicado acá algunas de esas historias inventadas. Hoy subo otra, sobre un verano lejano, a ver qué dice la crítica de los amigos. 

Olor a frutas caídas y ya en descomposición. ¿Mal olor? No, sólo huele a recuerdos de mi verano quinceañero en el campo de mis primos, entre tardes largas de lentos atardeceres que nos impulsaban a buscar amigos que acortaran el “deporte” de contar moscas. Las amigas eran circunstanciales, pero ¡oh, maravilla! : tenían hermanos, y los hermanos primos, que le cambiaban el ritmo a las desmayadas horas.

Marcelo….¿qué será de él? Casi no puedo evocar los detalles de su cara y, si me esfuerzo, más se me escapa; sus cejas se arquean y deforman como las nubes en el viento de la memoria. ¿Cómo eran?

Aunque no recuerde sus facciones, hay algo que permanece: el tacto, el toque de sus manos de dedos largos con uñas mordidas. ¡Cómo nos asimos con sorpresa en esa ronda de niños que inventó Josefa, para terminar comprobando que ya no lo éramos!

Tomé su mano, sólo una --la otra la tenía pescada con asco Miguel, mi hermano pequeño—y la acaricié por el dorso, por la palma, cada dedo entre mis dedos, donde mis nudillos se trababan.

Nunca hubo ronda más corta, de recuerdo eterno, donde el olor a la fruta pasada me lleva siempre de regreso a una edad marcada por la emoción recién estrenada de sentir la tibieza de unas manos.

Auténticamente exclusiva

"Mujer sentada" de Pedro Fausto

Llegó a la fiesta con su ropita de supermercado. ¿Qué irán a pensar cuando se den cuenta? Se sentó en un rincón. Disimuló una hilacha inoportuna observándolo todo, preocupada.

Jamás debió estarlo, los que vestían de marca no la consideraron demasiado, sólo unos saludos de serie, sin corazón ni aversión. La indiferencia era abundante.

Se serenó, miró para otro lado porque, al fin de cuentas, en ese ambiente estirado, ella era la única auténtica, y nadie llevaba su tenida. Era, verdaderamente, exclusiva.

Te lo declaro!

Mariluz Arregui del blog "Onlymary" ha subido una de sus fotos con ese no sé qué que sabe encontrar por donde lleva su cámara. Ésta vez es una placa de metal con una leyenda que dice: "Te lo declaro!" Es algo muy intrigante. Ella propuso escribir una historia de esas que me encanta inventar a mí. Se la dejé como comentario y la  he rescatado para ponerla acá como entrada.

"Te lo declaro: yo me caso una vez, porque así te lo prometí y lo corroboré ante todos los asistentes a nuestra boda.

No fue fácil decidirlo por lo solemnes que son esos cheques en blanco que nos dimos mutuamente sobre nuestro futuro en común "hasta que la muerte nos separe", y eso, amor,  no ha llegado, y yo mis promesas me las tomo muy en serio.

Éramos adultos entonces y lo seguimos siendo; hemos crecido juntos, hemos construido y hemos criado un proyecto común de bienes y de familia y no renuncio.

¡Sería tan fácil dejarlo todo en esta hora de desencuentros, querida, pero es ahora cuando se probará la fortaleza de lo acordado, que los edificios hay que construirlos para los 10 minutos del más fuerte vendaval, y no para los lustros de bonanza!

No, no renuncio, te lo declaro con tanta firmeza como nos declaramos nuestro amor entonces. Ya pasará el huracán, y saldrá el sol.

Repararemos los daños y reconoceremos que queda mucho donde levantar mejor aún lo que haya aflojado con la prueba.

Es que te quiero."

Una ojeada de mujer

Le vio avanzar y le observó mientras se cruzaban. ¡Cuántas cosas supo sin palabras al pasar por su lado en ese instante!

• Decidido; de caminar firme pero sin agresividad.

• Gentil, de sonrisa fácil. Al saludarla lució su dentadura hermosa. Va al dentista. Se cuida.

• Buena ropa, de casual elegancia sin ostentar marcas ni el dinero invertido. Vestía con el aplomo del que ha llevado siempre buenas prendas. Todo coordinado con buen gusto. Sobrio.
  

• Alto y bien proporcionado. Ancho pecho y cuello largo.

• Pelo ligeramente dorado y de ondulación justa, con movimiento suelto, como su poseedor.

• Perfume discreto, amargo y suave...caro, exclusivo.

• Sus largas piernas se calzaban con zapatos cómodos de buena factura, muy usados pero impecables.
• Barba cuidadosamente descuidada, justo para no verse sucio ni vulgar.
  

Cuando se esfumaba su silueta y desvanecía su aroma varonil, pensó en cuántas cosas exteriores captamos en tan pocos segundos las mujeres para luego dedicarnos a tratar de conocer lo importante, lo interior. Hay que decir, en favor de mis congéneres, que las primeras miradas de las mujeres abarcan mucho más que la primera impresión de los hombres --en general-- que sólo podrán decir algo sobre los atributos que se abultan en el cuerpo de una mujer que en los los hombres parecieran quedarse pegados. ¡Si ni siquiera son capaces de distinguir si el rubio o castaño es químico o natural! ¡Uf! así las cosas ¿qué sabrán del vasto mundo interior nuestro aunque pasen las décadas?

Con escalera de caracol

Invito a mis amigos a jugar otra vez a crear una "historia posible" para esta foto tomada por mí.
Para no contaminarnos, dejaré mi cuento en un sitio oculto que encontrarás acá* Tu versión de la historia, desearía que me la dejaras aquí, en este post que es el visible. ¿Te animas?

Mendiga; Historia posible

No siempre ha sido pobre; hubo una época en que en la ex URSS sus servicios --nunca muy conocidos y altamente sospechosos por el mismo motivo-- le permitieron ir tirando y tener un status por sobre el promedio. Todo iba bien si uno está dispuesto a aceptar la mediocridad del régimen, pero pasó lo que todos sabemos... todo se derrumbó con los cascotes del muro en Berlín y la caída del Telón de Acero en su país, y la seguridad social que todos daban por descontada pasó a ser letra muerta y promesas de jerarcas que no tenían el poder ni los medios para hacerla realidad; su generación quedó a la deriva.

Emigró al Oeste, a Alemania, pero no tenía la capacitación que el país requería y no consiguió papeles. Es ilegal, perseguida, vieja y sola; desamparada total, y sin recursos ni fuerzas para hacer otra cosa diferente a poner su sombrero en el suelo... ni levantar la vista puede sin esfuerzo. Así, cabeza gacha, al menos oculta su vergüenza de pedir.

¡Qué ilusión cuando podía servir como empleada en casas particulares! era un trabajo servil, pero pagaban bien, y muchos de los que sirvió fueron amables y generosos con ella y la hacían sentir útil. Hoy, ya no quedan alternativas. Se le hace larga la vida, sobretodo en invierno.

Arriba del Peñón conmigo mismo

La entrada anterior de este sitio daba cuenta de una construcción absolutamente sola sobre este peñón, a 500 kilómetros de tierra firme llamado Isla de Malpelo, Colombia. Su increíble aislamiento daba para una de mis "Historias Posibles" y Almena me lo confirmó al decir que se podría escribir algo novelado sobre la casa que existe solitaria arriba. Les dejo el producto de mi fantasía. Como cada vez que he subido una historia imaginaria sobre algo real que me ha golpeado, espero que Uds contribuyan con el juego. Comienzo por dejar caer el guante ante Almena que lo ha insinuado.

Sólo veo el mar. Para donde me de vueltas solo veo agua azul, espuma y nubes que de repente tapan el sol agobiante del ecuador tan cercano. Claro, el estar en el medio de las corrientes algo modera el clima, pero cuando estás sobre esta roca en que no puede crecer ni una brizna de hierba se echa de menos una mínima sombra de algo vivo, vegetal.... En estricto rigor, vegetales hay en en el mar, pero ¡queda tan abajo de mis pies! me llega a dar vértigo asomarme al acantilado, por eso, sólo oteo, cual moderno Róbinson Crusoe, el horizonte esperando a que llegue el barco de mi liberación. Falta poco para cumplir el período de guardia cuidando el tesoro natural cercano y que es tan depredado en cuanto nos descuidamos.

Otra vez está lloviendo y la roca queda lavada de nuevo de todo recuerdo de los pájaros que han venido....ahhh, que rico, qué alivio, rellenaremos las reservas de agua dulce y me daré una ducha "orgánica", como en los tiempos del Paraíso.... no todo habría de ser tan malo.

Tres meses han pasado y en mi vida había tenido este silencio para reflexionar, para pensar en grande, para meditar y para orar, que es la gran novedad que he conseguido en el peñón solitario. El verme enfrentado a mi propia compañía casi todo el día, sin más distracciones que contemplar la inmensidad de la Creación que me rodea ha hecho que sienta de modo inefable mi pequeñez y al mismo tiempo comprender que nunca he estado solo; esta isla no existiría de no haber sido creada hace millones de años, y yo tampoco aunque sólo viva un siglo. Estoy aislado, pero no abandonado, y cuando termine espero no olvidar la oportunidad de encontrarme con lo importante que he tenido. Soy otro, más maduro, más reflexivo, más tolerante; en la soledad que agobia he podido crecer.

Un Hombre, un Sueño

¿Qué te sugiere esta imagen?

Antes de leer mi historia posible, , cuéntame la tuya en un comentario. Luego, pasa a conocer lo que a mí me dice esta tremenda foto y pincha acá*

Extraordinaria foto de Ferípula. La encuentras acá*

Adultos mayores descansando

¿Qué te sugiere esta pareja que estaba descansando en un mercado?

Ya escribí mi historia completando la escena. Te sugiero no leerla antes de inventar tu final, para no contaminarnos unos con otros. Me encantaría que me dejaras escrito tu epílogo en un comentario, para confrontarlos. ¡Somos tan diferentes todos! es un ejercicio interesante. Luego, busca mi "Historia Posible" acá*

Un hombre, un paradero de buses y una botella

Foto de Marta Salazar

¿Qué te sugiere esta foto?

Me encanta inventar historias que me sugieren algunas imágenes o detalles que veo al pasar por ahí; al paso, de repente. Hoy me pasó con esta foto del blog Historias de Alemania: me hizo click, pero no sé bien lo que he concebido. Cuando empiece a redactar sabré lo que bulle en mi cabeza y corazón. Quizás sea un hilo de mi misma, quizás una experiencia olvidada o algo de sueños, en que mezclamos todo.

Propongo un ejercicio imaginativo: piensa en una historia antes de leer la mía que dejaré oculta hasta que al pinchar con tu ratón la hagas presente. Nos maravillaremos de la cantidad de cosas que una misma imagen nos sugiere y podremos acercarnos a la comprensión de los demás, que ante el mismo estímulo, de los mismos hechos que nos afectan en la sociedad, reaccionamos de tan diferentes modos.

Acá mi Historia Posible*

Malabarismos

Hace frío y es temprano. Estoy atrasado y me van a ganar el sitio en esa esquina donde pasan puros ricos a la pega*. Ojalá me vaya bien. Si es así, no importa hacer el ridículo con esta barbita de chivo, mis ropas serias y el sombrero hongo...¿de qué lord habrá sido? en la ropa usada es posible encontrar de todo, pero es difícil saber de donde vienen cosas así.

"La necesidad tiene cara de hereje", decía mi tata**, ¿qué querría decir? hereje no soy, pero necesidad tengo, y mucha; algo debo llevar a los niños, a la casa. Bueno acá están las clavas, el dichoso sombrero, ¡que no se me arrugue, por favor!, ¡y vamos, es re-tarde, oh!

Allá voy con mi rutina. Más lo que me molestaron tratándome de vago por las horas y horas que usé en aprender a manejar mis músculos y coordinarme para hacer malabarismos, pero así puedo salir todos los días y ganar algo mientras consigo algo mejor.

Se detienen los autos en la esquina, voy ¡con tres palos!, con cuatro ahora....media vuelta, recojo la quinta clava con el pié......salió buena esa que casi se me cae...ya termino, cambiará la luz a verde y se irán todos..... bieeeeennn salió perfecto, ¡pasa la gorra, pasa la gorra! ¿señora?, ¿caballero?, Ud, señorita, la del Mercedes....nada, nadie me ve, nadie comprende la humillación y el desgaste que se sufre cada día haciendo de payaso, uno más, uno mediocre, uno pobre en otra de las miles de esquinas ocupadas por personas como yo, porque no soy payaso, ni vicioso, ni flojo, sólo soy necesitado.

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El malabarista miró al semáforo, levantó la cabeza hacia el cielo y lanzó un gran grito de desesperación. Yo le veía nada más que su sombrero ridículo sobre su pelo sin canas y asomaba su barba de chivo por detrás. Nadie le dio nada; yo tampoco, sólo lo observaba y no atiné, y ahora que la luz cambió y el destino siguió su curso, sólo puedo hacer este relato deseándole desde lo más profundo que le haya ido bien hoy y tenga un futuro más seguro.

Vocabulario:
*Pega = trabajo
**Tata = abuelo

Calma Chicha

Churru ha lanzado un guante que no puedo dejar en el suelo: ha propuesto comenzar un juego de "Cadáver Exquisito" que consiste en ir agregando casi a ciegas un trozo de texto, dibujo, o algo creativo, a partir de un trozo del último párrafo que el precedente jugador ha escrito. Pueden ver las bases en su sitio.

Yo dejaré, entonces mi final para que otro tome el bastón en esta posta que se inicia. Ojalá llegue muy lejos. De España ya vamos en Chile...¿dará la vuelta al mundo? Intentémoslo al menos.

"La joven se empecinó, porque no había pruebas en contra de su proyecto matrimonial, y ahora, que los tenían tan claramente establecidos, ¡pasaba ésto!"

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Como Santzu ha publicado la continuación de este "Cadáver Exquisto", paso al compromiso de publicar mi parte completa. ¡Y que siga la diversión hasta muy lejos!, que ya ha pasado por los confines de la tierra: Chile.

"... Después de todo, la pesadilla para Sophie había comenzado en el preciso momento en que bebió aquel líquido, pensó Nanú. El color ambarino del whisky, tan parecido, tampoco ayudaba. Lentamente, el joven depositó el vaso sobre el mármol de la mesa, observando con amargura cómo el líquido dejaba de bambolearse, poco a poco, contra el cristal." *

En alta mar, lo normal era que el líquido se moviera, por lo que Nanú entró en pánico: se trataba de una calma chicha y ya no llegarían a tiempo para interrumpir la nefasta boda de su hermana Sophie y el infame de Sir Robert, que la sedujo con sus dotes de conversador, su voz bien timbrada y sus títulos, para apropiarse de la fortuna tan duramente ganada por su padre en medio de los climas más malos del mundo, entre monzones, lejanía, insalubridad y lejos de la compañía de personas de su rango y condición social.

"La joven se empecinó, porque no tenían pruebas en contra de su proyecto matrimonial, y ahora, que los tenían tan claramente establecidos, ¡pasaba ésto!"

*Parte del enganche propuesto por Churru.

Ajedrez muy Personal

Frente a mi cama hay algo inquietante, no me deja dormir, sólo soy capaz de mirar los cuadrados del damero y contar los casilleros vacíos, los que no tienen la tachadura que me va quitando esta sensación de no completar lo que me he propuesto desde que tuve catorce años cuando quería destacar en algo absolutamente fuera de lo común en mi ciudad, en mi país y ¡ojalá en el mundo! ser alguien en un país comunista en que por ley nadie era nada, salvo los que se habían encumbrado quién sabe por que artes de la política, los padrinazgos y mafias.

A medida de que iba sobresaliendo en el deporte-ciencia, el antiquísimo ajedrez, se me fue ocurriendo una manera muy personal de jugarlo: se trata de ir llenando cada uno de los escaques del tablero con las piezas que iré juntando de una en una, con cuidadosa discreción pues, si no fuera así, no terminaré de llenar el cuadrado número sesenta y cuatro. No son pocos y el desafío me llena de adrenalina, siempre tan escasa en los suburbios de Moscú.

Los casilleros negros son masculinos; positivamente para machos, no puedo inaginar ese color oscuro y sombrío como femenino, en cambio el blanco.... ¡el color de la pureza, de la delicadeza, de la claridad que debe ostentar toda mujer! blanco, blanco.... las que no lo han mantenido sabrán lo que significa quedar en los trazos que pondré ahí en los casilleros níveos. Uno para cada una de las que deben averiguar qué significa conservar el traje inmaculado de su femineidad.....
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En el parque hay personas de los dos colores que busco, pues los oscuros deben ser MUY oscuros y, como acá no hay de raza negra, deben tener el alma color tinta china.
¿Cómo lo sabré? pues conversando mientras tomamos unas cervezas y nos fumamos unos pitillos. No falla, sueltan cualquier lengua unos pocos tragos y un poco de paciencia para oír sus historias. Luego, a marcar mis casilleros hasta llenarlos. Si no me falla el método, podré jugar otras partidas. ¿Cómo saber el futuro? esto se está poniendo adictivo, lo siento en mis sienes, aquí adentro, cuando miro el tablero frente a mi lecho.
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¡Sólo sesenta y uno! y entre los blancos, Natasha, la perra, la que se ensució, la que no se mantuvo impoluta  la que nunca quise que ocupara una casilla pero que al fin y al cabo lo mereció. Pidió misericordia, pero yo no iba a dejar ese lugar vacío si estaba allí ella para ocuparlo con "honores". ¡Natasha! si me hubieras querido sólo a mí, si hubieras guardado tu albura sin mezclas, mi Natasha, amor mío, mi desgracia.
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No logré la meta, pero en la cárcel los asesinos no tienen adornos en sus celdas. No tendré esos espacios vacíos, sin las marcas de la meta cumplida; ya no la logré y no me atormentará. ¿En qué cuadro, de qué ser, estaré ocupando un lugar dedicado a los asesinos en serie capturados sin terminar su desafío?

Ver la noticia acá* ...y acá...* ...y ya comenzó su juicio* Más detalles, pobre gente*

Mi final para una historia abierta

Foto: Albaysin, núcleo urbano

Mi amigo El Churruán, habitante de la mítica ciudad de Churruán City ha subido un post llamado "Hijo de la calle", en el que me hace una invitación a darle un final --eso entendí-- a un suceso de su vida. Yo, ni corta ni perezosa, he imaginado uno de los millones posibles, y como la imaginación no tiene fronteras, les dejo el fruto de ella acá:

He regresado a la ciudad de mi padre. Al barrio que lo vio crecer y del que tantas historias me ha contado; tantas, que allá en Chile me parecía que ya conocía hasta los olores de la plaza a la que he venido de paseo cada día, para empaparme de la atmósfera en que vivió mi viejo, hace ya tantos años que ni debe parecerse a lo que él conoció, pues jamás volvió, salvo en sus genes, conmigo, que lo logré antes de morir. Estaré contento a mi regreso a casa más allá de las olas, más allá de las montañas, cuando vaya al cementerio de Valparaíso, el gran puerto del sur, a contarle de mis andanzas por su tierra. Donde sea que él se encuentre, estará contento. Le hacía mucha ilusión que algún día pudiera recorrer lo que ahora veo, escucho, y siento en mis viejos huesos conformados por otros alimentos, otras bebidas que los de acá, pero de algún modo, herederos de ellos.

En realidad, sí debe parecerse algo, pues aunque los anuncios son modernos --como la omnipresente Timofónica, que ¡tan bien! conocemos en mi país-- los monumentos han sido hechos para permanecer, gracias a Dios, pues eso debe seguir como era entonces, y el monumento de Churruán Strit es el mismo. Lo sé por la foto antigua que me llevó de regalo Macarena, mi sobrina, aquella vez que con la ayuda de todos pudo pisar estas calles entrañables.

Bueno, pronto me iré y parece que el tiempo corre más de prisa cuando uno desea que se detenga, porque , ¿cuándo podré caminar de nuevo sobre estas baldosas, comer estos churros increíbles, gordos, con mucha azúcar, llamados "porras", nombre que no comprendo bien, pero así se llaman acá?

Afuera hay un muchacho que dibuja. Lo he observado varios días, pues como decía, he venido mucho por acá antes de viajar, y me recuerda mi juventud, cuando soñaba con ser un gran pintor inmortalizando los cerros, ascensores funiculares, el mar, los barcos y buques del Puerto, los cerros y sus escaleras en ángulos inverosímiles.....ahhhhh..... nunca fui un gran pintor, pero he tenido la dicha de ver a mi Puerto reconocido como patrimonio de la humanidad destacando los rincones que siempre he amado. Ya me fui por las ramas, la vejez tiene ese eterno volver la vista atrás y un recuerdo lleva a otra cosa. Decía que ese muchacho tímido de pelo corto, me recordó a mi mismo. Ya mañana me voy pero quizás le ayude en su trabajo si le dejo la foto vieja, total es una perspectiva también esto del paso del tiempo, mmmhhhh; si se la doy no me la aceptará, pero si se la dejo "prestada" no me dirá que no, y el cuadro que él pinte de estos lugares vividos por mi viejo será un homenaje a su memoria. El chico ni lo sabrá, pero yo, allá, en mi hogar, podré imaginar que en algún lado existe ese cuadro que yo conocí antes de que fuera, porque mi padre amó Churruán Strit como lo hace hoy él.

Ella.

Mujer sola con muralla al frente.

Sus costillas quebradas le hicieron doler su soledad.
¡Dónde ir a llorar la asfixia que la compresión de ellas le producen! El accidente, el choque, el horror de verse volcada en medio de la noche es nada al lado de este desamparo en la mala hora de su disparatada vida.

La anunciada sima de los bajíos de las olas que la llevaron tan alto en su momento de gloria la ha tirado en la playa y ya no vendrá otra para ella que la levante hasta las crestas en que se sentía dominadora de los elementos y del mundo. Todos a sus pies, todos innecesarios, todos despreciables, todos....

¿Dónde dirigirse ahora, vieja, fea, con el cuerpo herido y el alma abollada? A su casa no. Por no compartir sus espacios en los tiempos que todo iba bien dejó por turno atrás a todos los que la amaron-- o debió amar-- y atrás se quedaron, hoy también, cuando hasta inhalar es un esfuerzo; fue premeditado, pero mal calculado ¡y ella que calculaba tanto y tan bien! ¿Cómo iba a predecir la mala maniobra del vehículo anterior en medio de la lluvia?

¡A dónde ir ahora, si cerró con doble cerrojo cada puerta que la vida le permitió cruzar! y algunas fueron amplias, con poderes completos sobre su familia, su marido, sus amigas, sus amantes....

Hoy lame sus recuerdos, recupera sus huesos e interroga al futuro, mudo, cerrado para todos, pero para ella es la tapia dura, alta, desesperanzada e insalvable a la que llevan los caminos que eligió.

¡Usó su libertad! Bueno, que apure el trago, tómela completa, y que Dios la ayude a ella y a sus víctimas.

Pareja mayor descansando. Historia posible

He aquí mi historia posible sobre la pareja del mercado:

Matilde salió esa mañana de sábado con su gorro bien calado "porque la primavera es traicionera, hijita, y uno nunca sabe cuando te va a dar un viento por la espalda que te deje en cama. Claro, ya "pasamos agosto", y dicen los viejos que si lo superaste, tienes asegurado otro año de vida. Mmmmhhh, no estoy tan segura, pues a la Luchita que se creía al otro lado del 2008 se le ocurrió morirse justo para las Fiestas Patrias. Claro, por andar en las fondas de noche, la aniñada" pensaba ella.

*****
"¿Quién es esta veterana, de ojos tan azules y vivaces? El gorrito parece de carcelera soviética. Bien agarrada tiene la cartera, ¿no estará pensando en que se la voy a quitar, no? con la de porquerías que acarrean las mujeres, ni caracoles que fueran. Si la vieja tuviera una pensión como la gente por lo menos, pero estoy seguro de que si se cae, y se quiebra la cadera, le ponen una prótesis de plástico reciclado en el hospital estatal, jeje Mejor me meto en mi diario. Está buena la política con lo de las elecciones. Casi tan buena como los enredos de la farándula, mire, ve" se dice a si mismo el hombre.

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"¿Cómo a este vejete se le ocurre mirar esas noticias? debiera considerar las ofertas de la farmacia en la "semana del corazón", mejor, y comprar un stock de remedios para la hipertensión y para la próstata, que ambas cosas debe tener para el gato, como mi difunto marido, que en paz descanse y en paz me deje, como estoy ahora, disfrutando mi rico mote con huesillos al solcito"

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"Si esta iñora sigue chupeteando así esa cuchara, me va a dejar pegajoso. Desde que soy chico que no soporto lo pegote, ¡wac!" ¿Cómo siendo tan golosa está tan flaca? envidiable, la finá Carmencha la tendría que ver, con lo gorda que estaba cuando el alza de presión, la pobre, si ya no tenía cuello mi vieja querida"

*****
¿Dónde habré visto a este viejujo antes? Mi cabeza ya no es como solía...

_¡Matilde!_
_¡Recaredo!_

_¡Qué es de tu vida, niña, miles de años sin vernos! ¿Qué fue de Nibaldo? tan buen amigo que fue_

_Falleció el pobrecito hace dos años ya; todavía no me repongo del golpe. Es TAAANNN triste estar sola_

_Con lo buena mujer que eres tu desde que te conozco, qué lástima. Bueno, así es la vida. "Unos que nacen, otros morirán", decía Julito Iglesias_

_¿Y la Carmencha?_

_Murió también, la Carmen, poh, Matilde ¿Quién lo hubiera pensado? con lo estupenda que era mi mujer, siempre tan ágil ¡ay!_

_Bueno, bueno, pasemos a temas más alegres; ¿qué haces te que te mantienes tan bien? yo voy a la gimnasia entretenida de tercera edad en la junta de vecinos, ¿y tú, haces algo?_

_¡Yo también! a las clases de tango y pilates, y en verano a la piscina temperada de la municipalidad. Chíh, es re bueno para los jubilados. Hasta fiestas y paseos hacemos y lo pasamos regio. Oye, ¿qué tal si nos juntamos el sábado en el local comunitario cuando vengan los candidatos a entusiasmarnos? traen de todo y uno se deja querer. Total, después votamos por el que se nos ocurre. No nos vienen mal unos traguitos y picoteo aunque tengamos que mamarnos los discursos, ¿cierto?_

_Bueno, ya llevo dos años de viudez de mi pobre Nibaldo y está bueno de tanto luto y llantos; no creo que esté mal salir con los amigos_

_Vale. En eso quedamos. ¡Hasta el sábado a las seis, para no llegar tan tarde a la casa!_